Есть стихи, которые понимают нас лучше самых родных людей, да чего там — лучше, чем мы сами. Бывает, прочитаешь строчку — и плачешь-смеешься, потому что так это знакомо!
Каждому времени — свои поэты. interestno.ru решил вспомнить стихи нескольких современных поэтесс, которые пишут так, что сердце сначала тревожно сжимается, а потом — легко.
Июл 9 2015 в 12:29 PDT
Первое стихотворение Вера сочинила в 5 лет: мама записала
с ее слов несколько рифмованных строк. Сегодня, кажется,
не писать Вера уже не может, о чем сама говорила
в интервью. А еще герои ее стихотворений,
будь то вдовы, стареющие грузины-иммигранты, мужчины
с горьким жизненным опытом — это все в какой-то мере
она сама. Спорить о ее стихах можно долго,
но в искренности ей не откажешь.
попробуй съесть хоть одно яблоко
без вот этого своего вздоха
о современном обществе, больном наглухо,
о себе, у которого все так плохо;не думая, с этого ли ракурса
вы бы с ним выгоднее смотрелись,
не решая, все ли тебе в нем нравится -
оно прелесть.побудь с яблоком, с его зернами,
жемчужной мякотью, алым боком, -
а не дискутируя с иллюзорными
оппонентами о глубоком.ну, как тебе естся? что тебе чувствуется?
как проходит минута твоей свободы?
как тебе прямое, без доли искусственности,
высказывание природы?здорово тут, да? продравшись через преграды все,
видишь, сколько теряешь, живя в уме лишь.
да и какой тебе может даться любви и радости,
когда ты и яблока не умеешь.
Вот что пишет о себе Анна: «Самозванка. Дикий охотник. Духовно богатая дева. Иронична. На любителя. Фоморский подменыш. Около 40 000 километров одиночным автостопом. Две изданных книги. Ношу с собой нож. Часов не ношу».
Иногда я хочу тебя не любить, ну хотя бы несколько дней. Помолчать; с радаров уйти; не быть, чтобы было спокойнее и черней. Пусть другие вместо меня скорбят, я хочу не думать, не видеть снов. Иногда я хочу не любить тебя.
Это злее сожжения и оков.
Я несу любовь, словно Вечный жид по земле непрощенье свое несет. И века идут, и земля дрожит, на меня одну навалилось все, не снести, не сдюжить и не прожить.
И мои друзья разбивают лбы, и ложатся в землю гробы. Иногда любить означает быть. Иногда я хочу не быть.
Темнота мурлычет: скорей, смелей, это просто, я здесь, я тут.
Но идет весна по моей земле, абрикосы на ней цветут.И летит Земля, и она поет, продолжается время на ней (иногда я хочу отдохнуть от нее, ну хотя бы несколько дней). Продолжается время, и с ним — Земля, и уходит листва в перегной.
Потому-то быть продолжаю я, и любовь моя вместе со мной.
Апр 26 2016 в 3:12 PDT
Она тоже пишет с самого детства, с 9 лет. Сейчас
поэтесса часто дает концерты в городах России и ближнего
зарубежья. Ее стихотворения — простые
и искренние — близки и понятны тысячам людей.
Если пусто в душе — значит, время сменить маршрут.
запиши в голове разборчиво, без чернил:
если любят тебя — обязательно подождут,
если счастье придет — значит, ты его заслужил.сколько ни было б лет — душою будь молодым
и не думай, когда и где будет твой финал.
не любя́щих тебя — спокойно отдай другим.
отраженье ищи в душе, а не у зеркал.если дом опустел — не бойся покинуть дом.
если город не тот — решайся и двигай прочь!
если ленишься ты — все дастся с трудом,
и никто и ничем не сможет тебе помочь.если враг у тебя — врагу пожелай добра.
к каждой мелочи в жизни всегда будь открыт и рад.
если просят уйти — то, значит, тебе пора,
и не смей никогда с укором смотреть назад.и не бойся искать — такие свое найдут!
и не бойся терять на это ни лет, ни сил!
если любят тебя — обязательно подождут,
если счастье придет — то, значит, ты заслужил.
Мар 24 2016 в 1:52 PDT
Ее поэзия близка многих девушкам, но на концерты
часто приходят и суровые мужчины. Стихотворения она
иллюстрирует яркими фотографиями, и они во мгновение ока
разлетаются по сети. Сола дает концерты в России
и за рубежом и выпускает сборники.
Это не простое озарение -
Это избавление от мук.
Я читала в книжках, что со временем
Люди привыкают ко всему.Человек, по сути, пластилиновый
[Остальное — сущий формализм],
Жизнь такая мудрая и длинная,
Потому влюбляйся и молись.Не мирись с жестокими нападками,
Пропускай идущих напролом,
Чувствуй ветер голыми лопатками
И расти по перышку крыло.Кто живет по правде, кто — по совести,
Кто — по гороскопу... Выбирай.
Жизнь кипит, и каждый приспособился,
Сочиняя персональный рай.Слабый счастлив аханьем и оханьем,
А безумец лезет на рожон.
Это только кажется, что плохо мне,
А на самом деле — хорошо!
andrreas.livejournal.com / flickr.com
Аля пишет стихи с 11 лет. Ее стихи хвалили писатель Дмитрий Быков и солист группы «Сплин» Александр Васильев, а директор издательства «Геликон Плюс» Александр Житинский назвал стихи Хайтлиной «великолепнейшими по интонации, искренности».
Я работаю солнечной батареей, я в кармане оранжевом солнце грею, чтоб оно на небо взошло скорее и чесало макушки заснувших лип. Солнце ловит за пальцы меня лучами, я его приручила и отвечаю, солнце просит завтрак и выпить чаю, просит прямо внутрь его налить.
Солнцу так одиноко ходить по кругу — вот нашло, понимаешь, себе подругу, и ему все равно — хоть любовь, хоть ругань, поболтать бы вот только о ерунде. Я его несу осторожно очень, ведь оно непоседливо между прочим и все время выпрыгнуть хочет ночью, чтобы вдруг повсюду случился день.
Я работаю солнечным развлеченьем, я кормлю его по утрам печеньем, а потом усталой порой вечерней я ему чумазую спинку тру. И когда уже все разбрелись и спят, я отмываю солнцу босые пятки, а то все ведь заметят на солнце пятна, многим это будет не по нутру.
Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает прийти домой . А приходит — горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.
Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает, чтоб до боли — а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане... А потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить.
Я работаю солнечной батареей. На рассвете прохладно, восток сереет, воздух пахнет листьями и сиренью, и пора бы уже открывать карман. Я держу карман шире, чтоб было проще... Солнце сонное нос конопатый морщит, а потом восходит над тихой рощей, рассыпается искрами по домам.
Крис — не только поэтесса, но и музыкант. Стихи
ее отличаются глубоким смыслом, сложными рифмами
и ритмическими рисунками. Она обожает сказки,
и во многих ее стихах слышны отголоски этих сказок.
Крис считает, что поэзия — «это когда хочешь что-то донести;
поэзия должна вести к свету».
Ничего не жаль только до первых слез.
Города раскрывают объятия чужаку,
Пробивая насквозь, доводя до сведенных скул:
Проходи, садись. Рассказывай, что привез.Прокатался полжизни шариком ледяным,
Научил себя никого не запоминать,
А теперь, погляди-ка, вздрагивает спина
Под прощальным взглядом, коснувшимся этой спины.Загораются звезды, в воду глядят мосты,
Ариадна клубок мотает над грудой карт.
Если ты одинок, значит, слепой пока.
Будет утро — увидишь, кто прикрывает тыл.Будет утро в Одессе, Праге или Москве -
Нет границы для певчих слов и бродячих ног.
Просто если есть тот, кто тянет с собой на дно,
Есть и тот, кто приходит сам и приносит свет.И такой никогда не останется одинок.
Даже если пока что слеп.
Стефании всего 21 год, но она любима многими читателями
за надрыв и искренность своих стихов. Она записывает свои
мелодекламации с музыкой и без, устраивает чтения,
организовывает творческие вечера. А еще пишет своим читателям
настоящие, живые письма на бумаге.
Никогда не ходи, откуда прогнали.
Даже если обратно еще раз пустят.
Ты забыл себя там в оригинале,
Не переведенным на язык грусти.Не моли о чуде.
Не плачь громко.
Помни, ты пришел сюда не за этим.
Дружеский ночлег — не тюрьма, котомка -
Не сума, день равно для всех светел.Никогда, где плохо, не возвращайся.
По тебе звенят уже колокольцы.
Так переводись на язык счастья.
С языка дождя на язык солнца.И давай светись и переливайся,
Не бывает под Солнцем у нас тесно.
С языка хромых на язык вальса.
С языка пустынь на язык леса.Не смотри назад, где тебе плохо.
Так перевестись тебе дан повод
С языка людей на язык Бога,
Нулевой язык,
Тот, что до родного.
|
|
|
|
|
|
